郭进拴丨 夏末的风穴寺
- 作者: 赵新节
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时间: 2026-08-31 08:15:36
郭进拴丨 夏末的风穴寺
入山门
我是为着寻凉去的。
夏末的日头不再那么暴烈，却依旧闷沉沉地压着，像一块晒了一整季的铁皮，迟迟不肯冷却。车子在山门外停下，迎面便是一股草木的清气，混着石头上苔藓的潮意——那苔藓密密的，绿得发黑，像给石阶铺了一层绒毯，边缘还缀着细碎的水珠，仿佛石阶自己沁出的汗。踏进山门，蝉声便迎了上来——那蝉声是炽热的，滚滚的，仿佛要把整个夏日的余威都倾泻出来，连空气都被震得微微发烫，树叶也在声浪里轻轻颤着。可怪的是，这蝉声只管在头顶、在树梢、在看不见的地方拼命地叫，叫声却不往心里去；心，反倒静下来了。原来寺里的清静，不是死寂的清静，是活的清静，是蝉鸣也惊不破的清静。那一刻我忽然觉得，真正的宁静从来不是外在的万籁俱寂，而是内心自足之后，连喧嚣也未能惊起的安然。山门外是尘世的余暑，山门内是自性的清凉。同一片天，同一具肉身，只因换了一个“在”的方式，世界便换了面目。
珍珠帘瀑布
沿着石阶往上走，两旁的柏树苍苍的，不知立了多少年，树皮的裂纹像一张张写满字的旧纸，缝隙里嵌着褐色的细尘，伸手一摸，糙糙的，像触到时间的纹理。忽而听见水声了，从远远的地方传来，隐隐约约的，像谁在拨弄一把极轻的琴，琴弦上还沾着露水。拐过一座小桥，珍珠帘瀑布便忽然到了眼前。那瀑布并不高，水也不大，却打着许多细碎的漩涡，从石壁上跌下来，水珠四溅，一串串、一挂挂的，当真像一幅碎珠子串成的帘子——有的珠子大，坠得快，落地时“啪”地碎成一片白雾；有的珠子小，颤颤巍巍悬在半空，被风一吹，便斜斜地飘散了。阳光穿过水雾，便有淡淡的虹影在帘间浮动，一闪一闪的，像水里的梦，又像谁用极细的笔在空气里描了一道七彩的丝线。壁根处生着一层油亮的青苔，被水汽养得绿得几乎滴油，靠近了看，还能瞧见青苔尖上挂着密密麻麻的小水珠，每一颗都含着一小片天空。我站在水边，溅起来的水星子落到脸上、手臂上，凉丝丝的，像谁用指尖轻轻弹着凉露。蝉声到了这里便远了，只剩水声——那水声也絮絮的，像是念着什么经咒，念了几百年了，念得石头都圆了，念得青苔都厚了。我忽然想，这瀑布何尝不是时间的形貌？每一滴水都只跌落一次，却仿佛永远在跌落；每一个当下都转瞬即逝，却又在佛前的灯光里永恒地悬挂着。人站在水中，看着碎珠一样的年月从眼前滑落，便知道“逝者如斯”不是感叹，是启发。
龙泉水
瀑布旁有一眼泉，据说便是龙泉水。泉口砌成一方小小的石栏，石栏被无数双手摸得滑润润的，泛着温润的光，像被岁月抛光过的玉。水是从地底涌上来的，极清，极亮，能看见泉底的小石子——那些石子圆溜溜的，什么颜色都有，像是泉水养着的一窝彩色的蛋，静静地卧在水底，偶尔被水流推动，翻一个身，露出另一面更亮的光泽。我蹲下去，掬起一捧，先是微微一惊——那水是凉的，不是普通的凉，是沁骨沁髓的凉，仿佛是从山腹深处、从时光深处浸透出来的凉，凉得指尖都微微发麻。水在掌心里微微动荡，倒映着一角瓦蓝的天和几丝云影，云影一晃一晃的，像是被水托着轻轻摇摆。我凑到嘴边，痛痛快快饮了几口。那水在喉间流过，甜丝丝的，冷浸浸的，仿佛连五脏六腑都被这清凉洗过一遍了。泉水叮咚，不紧不慢地流走，流进渠里，流向下游，渠底的石子被水流冲刷得轻轻滚动，发出细碎的呓语，像梦里翻了个身。我忽然想，这水从地底出来，走多远的路？它见过多少朝代的人？多少人也像我这样，蹲在这泉边，掳起来饮？这泉水也不回答，只管叮咚叮咚地流着，它的沉默比任何答案都要圆满。或许山泉的不答，才是最深的应答：它用千百年不变的清冽告诉我，人事有代谢，寒暑有时尽，而“清凉”本身，却从未离开大地深处。所谓修行，也无非是找到那口不竭的心泉，在燥热的尘世里，为自己掬一捧不惊不扰的凉。
望州亭
饮过泉水，往上走，便到了望州亭。亭子在半山腰，四面空敞，风便自由自在地灌进来。那风不同于泉水，是干的、爽朗的，带着松脂的气息和远山的味道，扑在脸上，衣襟便猎猎地响起来，连发丝都被吹得凌乱，像是山在替我把一个长长的叹息呼了出来。亭柱上漆色斑驳，露出底下灰白的木纹，仿佛岁月自己画上去的山水；柱脚处还生了几道细小的裂纹，裂缝里塞着几粒松针和灰尘。坐下来，眼前便是巍巍的、苍苍的、莽莽的汝州城廓。城池远远的，像一幅摊开的水墨画，淡青色的屋脊、灰蒙蒙的街巷、蜿蜒的河流，都缩成了一些小小的色块，安静地卧在天地的怀抱里。还能看见一缕缕细细的炊烟，从某个人家的烟囱里升起，斜斜地飘着，很快便散了，像一句话说到一半便咽了回去。城里的声音传不到这里来，城里的暑热也传不到这里来。于是我忽然明白了——那龙泉水，是从大地深处带来的清凉；这望州亭的风，是从远山高处吹下来的清静；而汝州城，是人间的人间；风穴寺，是风穴寺的人间。可是它们都在这一个画面里，谁也不打扰谁。仿佛这世界原没有隔开的两岸，只是人心自己造了墙：先在城里造了炙热的俗务，又在寺里造了洁净的向往。可站在亭中望去，城与寺、热与凉、动与静，不过是一幅画里的浓淡干湿。一念转，万境随之而转——所有的清凉，其实不在风里、水里，而在那个肯停下来、肯抬眼去看的“当下”里。
夏末秋初
蝉声不知什么时候歇了。亭上的风拂着我的衣襟，远远的城郭在黄昏的雾霭里渐渐模糊，像被水洇湿的淡墨，边缘晕开一圈毛茸茸的灰。我想起汲水时看到的那一小片秋意：水面漂着两三片浅黄的叶，叶片薄薄的，边缘已经开始卷起来了，像在小心翼翼地收藏什么秘密。那叶脉在光下看得分明，一根根细如游丝，仿佛也收藏了整个夏天阳光的印记。风穴寺的清凉是恒久的，清静也是恒久的，可清凉里藏着秋的消息，清静里也藏着时间的脚步。我来的时候还是夏末，坐了一坐，便觉已是秋初了。原来时间从来不是一路向前的长河，而是一念之间的迟速盈亏；若心能安住在当下，便能在一盏茶里喝出四季，在一座寺里看尽生灭。夏末与秋初之间，隔的不过是一次低头、一次掬水、一次默然。
下山
下山的路上，泉水声还在身后，隐隐的，仿佛是寺里的一缕呼吸。石阶上落了几片叶子，踩上去簌簌的，发出干燥的、脆弱的声响，像在脚下轻轻叹了一声。我摸了摸裤袋，里面还藏着一小片湿意——是下午溅上来的水星子，已经干了，却又好像还在洇着，凉意还在指腹上打转。我想起那句老话：人生一世，草木一秋。可风穴寺不这么讲，它只说风，说穴，说寺。风是永恒的，穴是深沉的，寺是安宁的。而我，不过是在夏末的一个午后来到寺里，饮了一捧泉，听了一会儿风，便被这清凉清静洗过了一遍，像是活过了另一个季节。说“活过”，也不确切——更像是从自己那具被暑热与烦虑所困的身体里，暂时走出来，借一杯泉水、一阵山风，把“我”放下，再重新提起来。放下的那一瞬，已是秋；提起的那一瞬，四季都在掌心。
山门在身后合拢。蝉声却又响起来了，像是刚才的静，不过是一场错觉。可我知道，那静是真的，泉水也是真的。它们还在寺里，等着下一个夏末的有缘人。而所谓有缘，或许不是恰好经过，而是恰好愿意在燥热中停下来，掬一捧凉，听一声泉，然后带着这口凉意，重新回到那个喧闹的人间去。清凉不会久留，但它留下过的那个痕迹，比许多长久的拥有更深。
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